滞烟（第2/2页）
他穿着破旧的卧室拖鞋，短裤松垂，无精打采地拖着脚，几乎无声无息地从卧室走到了门厅，摸了摸门闩。梳妆镜底下的平台上，挨着客人漂亮的米色帽子，有一张皱皱的软纸：是玫瑰花的包装纸，花已经打开了。他在父亲的外套里翻找，手指抖抖索索地插进一个陌生口袋里，那是一个冷漠无情的世界。他以为在口袋里会找到一个备用的烟盒，但没有找到，便知道父亲已有防范。没办法了，我必须去找他要。
这时他的梦游行程又到了一个不确定的点，再度陷入迷雾地带。这一次他体内再次出现的冲动具有强大的力量，是比所有外部的感知都活跃，以致他都没认出镜子里的人是谁。镜子里只见一个肩膀软塌塌的年轻人，没有刮过的苍白脸颊，红耳朵，无声无息地滑了过去，这正是他的模样和面容啊。他赶紧回过神来，进了餐厅。
餐厅里，父亲就坐在餐桌旁，女仆去睡觉之前往桌上放了晚间茶，已经放了很久。父亲的一只手捻着有几缕已经花白了的黑胡须，另一只手高高举着夹鼻眼镜，食指和拇指捏着眼镜的弹簧夹子。他坐在那里研究一份巨大的柏林地图，被折得很破旧了。几天前，在几个朋友家里有过一场激烈的俄罗斯式争论，争的是从一条街步行到另一条街最短的路是哪一条——顺带一提，这两条路争论的人谁也没去过。现在看他父亲皱着个脸，神情又惊又气，鼻翼两侧拉出了粉红色的八字纹，可以断定老人家这回是争输了的。
“你在看什么？”他问道，打量儿子一眼（也许他心里希望我坐下来，揭开茶壶的保温罩，给他倒一杯茶，也给我自己倒一杯）。“香烟？”他又问道，还是询问的口气，注意到儿子在往香烟那边看。儿子已经走到父亲身后去了，要拿放在桌子另一头的烟盒。但是父亲已经把烟盒推到另一头去了，一时间有点尴尬。
“他走了吗？”这是他问的第三个问题。
“没有。”儿子答道，伸出软软的手抓了一把香烟。
走出餐厅的时候，他注意到父亲整个身子转了过去，看着墙上的挂钟，仿佛挂钟说了什么似的。接着转回身来——但这时我正在关的那扇门合上了，我没有看见他最后做了什么。我没有看到他最后做了什么，我心中又想起了别的事情。还是和刚才一样，遥远的大海，姐姐通红的小脸，再就是澄澈夜幕边缘上听不真切的隆隆声——不知为何，每一样东西都有助于形成最终的景象。我的灵魂仿佛被一场无声的爆炸点亮了，我极其清晰地看到了未来自己对往昔的回忆。我突然明白，将来有一天我会不得不回忆起我父亲令人心酸的双肩，就像回忆起当年饭桌上的争吵太厉害时，死去的母亲总是紧按两鬓，泪流满面。那情景残酷无情，历历在目，难以抹去：父亲心情郁闷地靠在那张破旧的地图上，穿着家里保暖的夹克衫，上面满是灰尘和头皮屑。这一切极有创意地和最近的景象混在一起：青烟滞留在潮湿屋顶上的枯叶里，久久不散。
透过双页门的缝隙，看不见的手指急匆匆拿走了他握着的东西。现在他又躺在了沙发床上，不过先前的懒散已经消失了。一条有韵律的线，巨大，活跃，蜿蜒伸展，弯曲时出现一个优美的韵，如雷霆般闪亮。它闪到哪里，哪里就出现又一首诗的移动剪影，如同你点着一支蜡烛上楼，走到哪里，墙上就投下你的影子。
意大利音乐一般的俄语头韵令人陶醉，带着对生活的渴望，废弃的词汇产生了新的诱惑（现代的bereg回归到breg，一片更远的“水岸”；holod回归到hlad，就是更古雅的“寒冷”；veter回归到vetr，“北风之神”更好的表达）。幼稚的诗歌容易消亡，等印刷下一版的时候它当然就枯萎了，就像以前那些写在黑色练习本里的诗歌一样，一首接一首凋零。不过不要紧：此刻我相信仍然活着、仍然流传的诗歌是有美妙前景的，我泪流满面，心中充满了快乐，也知道这种快乐是地球上现存的最了不起的事物。
(1) Gaito Gazdanov（1903—1971），俄国流亡法国的小说家，《克莱尔家的夜晚》是其第一部长篇小说。
(2) Raymond Radiguet（1903—1923），法国诗人、小说家。
(3) 即纳博科夫，西林是其早期的笔名。《卢仁的防守》现在的书名为《防守》。
(4) Ilf and Petrov，两位俄国讽刺作家，两人合著的《十二把椅子》是代表作，也是讽刺名作。
(5) E. T. A. Hoffmann（1776—1822），德国作家、作曲家。
(6) Werner Sombart（1863—1941），德国思想家。