第132章 昨日重现
修的怒火像是寂静的极夜。
明明是光明的存在，年长的法神，却像是一片平静的深潭，无人知道他的情绪。而历经万年，从“神”变成了“人”，学会了喜怒哀乐，却也是很少动怒。
而他的逆鳞从之前到现在，从未变过。
那就是将夜。
法师看着那僵冷的傀儡，心中的痛切与愤怒几乎溢出来。他气的浑身都在抖，可面上看不出，唯有鎏金色的眼眸沉沉的。
将夜见他发抖，连忙伸手把他抱住，在他的颊侧蹭了一下，略带心虚地安抚道：“别生气，修……”
“你瞒了我什么？”
“……”
那翅膀展开的傀儡刺客即使为人所控，即使死去万年，也依旧有着最强劲的身体，最逆天的战斗天赋。
他所过之处，人类的反抗皆被镇压，手中的匕首收割着生命，仿佛跳舞的死神。
将夜低声道：“我去处理……”
修痛苦地闭了闭眼睛，道：“我来。”
“我来解决，你若是不忍心动手，会受伤的。”将夜却是很坚决。
“……”
傀儡刺客的背后是深渊的大军，正在攻城，此起彼伏的魔法在空中闪烁着，仿佛璀璨的星辰。
法师的黑色外袍凌空飞扬，遮挡容貌的斗篷之下，是摇曳的金发。他好像还要说些什么，傀儡刺客却执着刀，向着法师的方向刺来。
那是一道迅疾如电的光，躲无可躲。
修即使知道对方不过是傀儡，却也为之一窒。
将夜对他刀刃相向，这件事着实太讽刺，太荒唐。
却让他心如刀割。
可下一瞬，便被腾空而起的将夜用讨逆格开，刀锋未收势，划破傀儡大片的衣襟，露出苍白的皮肉。
而那躯体之上，竟然有着数个贯穿性的伤口，疤痕狰狞，仿佛艺术品上的残缺，刺眼至极。
修的手在颤抖，思绪纷乱。
将夜对自己下手一点障碍也没，反倒是对他：“你在对谁动手？”
傀儡无机质的银眸看着他，没有倒映出任何的影子。将夜啧了一声，知道留着他绝对是个□□烦，便是从腰间拔出悲歌，反手执着，向着傀儡线刺去。
线微颤，但是没有断。
这并非材料，而是一种“意志”。
操纵着傀儡的，并不是生物。
将夜眼眸一凛，继而迅速后撤，却见那傀儡刀光一闪，竟然差点把他的臂膀削断。所幸他躲得快，只是兜帽落下，被削掉一丝头发。
而傀儡的容貌也暴露出来。
一人白衣凛凛，刀光如雪，爱人在身侧，端的是意气风发。
另一人犹如镜像，却是白袍斑驳，身上有着多处陈年的伤痕，身上还连着傀儡丝，为人所控。
万年的时光流淌而过，留下深深的痕迹。
何等讽刺。
傀儡的容貌如同冰雪，有棱有角，还有着些许年轻的傲气。
而将夜，却是真正被打磨过的源石，拥有最美的辉光，是最耀眼的晨星。
过去与未来。
死与生。
修的手中抓着光凝结成的龙尾，魔法组成的巨龙早已蓄势待发，横扫天空中的深渊大军。法师的魔法所过之地，皆是摧枯拉朽。
而他看着那熟悉的，却带着些死气的容貌。
本来已经准备好的魔法，竟然一个字也念不出来。
*
时间已经过去太久，将夜很少去回忆他最后的时光。
黑暗无光的深渊之中，他机械性地挥刀，斩杀着怪物。它们好不容易再度获得出去的契机，却又被他关了回去，哪里能不恨？
它们叫嚣着，怒吼着，认为他是叛徒，并且孜孜不倦地扑上来，试图撕下他身上的血肉。
战斗，无止尽的战斗。
他已经重伤，却又要去应付这样的围杀。他很清楚，自己会死在这封闭的深渊之中，再也无法逃离。
直到他流尽最后一滴血，直到他燃尽最后一丝生命的火光。
他不知道在深渊搏杀了多久，他只是想，若是多杀掉一个深渊的怪物，未来，人界就会安全一点。
离修的理想，也会更近一些。
他抱着这样的想法，一路闯入深渊的最深层。那时，他已经伤痕累累。
他本以为，那里会有什么在等着他。
或许是深渊的领主，或许是囚困的怪物。他需要杀了他，才能为大陆维持数万年的安宁。
但是他只看到了一片空荡。
黑暗的尽头，什么也没有。
他的血濡满了他来时的路，白袍斑驳，银发染红，连双眸都是空茫的。
他的脊背，胸腹，都有着惨烈的贯穿性伤痕，力量燃尽，身躯也接近消亡。他收拢起肩胛的翅膀，那里的封印燃烧一样地作痛。
血缘与立场，忠诚与背叛，自由与枷锁。
一切都烙印在了他年轻的灵魂上，要将他撕扯成碎片。
将夜在跃下神山的那一刻，灵魂已经被修带走。支撑着他的，无非是一缕执念，让他苟延残喘，靠着最后的那一点思念战斗至今。
而在这永恒的黑暗之中，他终于累了，带着倦意垂下眼眸。他的眼中，犹如星辰一样的光已经暗淡，在荒芜的死寂之中迎来终结。
可他仍然还有着最后的骄傲。
他不肯跪下，不肯倒伏，而是用刀支撑着自己，踏着千万年的尸骨，踉踉跄跄地走进了最深处的祭坛。
两侧是沉默的巨像，历代深渊之王都埋骨于此。
他没有去看那空荡的王座，而是走上祭坛，裹紧了残损的披风，好像这样能够汲取一点点的温暖。
他眼前已经模糊，却坚持着把自己的刀具擦净，仿佛最温柔的情人。
然后他收拢了骨翼，像是孤独的鹰最后舔舐着自己的羽毛。
那些光辉与暗淡，自由与坠落，都像是上辈子的事情。
他好像从未从这黑暗之中出去，外面的一切，仿佛一场美好的梦。
修死了，梦境也就碎了。
血脉在呼唤，祭坛的功能印在他的骨子里，他很清楚，只有自己的神体镇在这里，才能让深渊的入口彻底关闭。
于是一生为自由高歌的鹰，亲手关闭了通向外界的门，把自己永远锁在了黑暗里。
世人也许不会再传颂他的故事，他是神话的幽灵。刺客的存在，永远是正史的无名氏。
无人喝彩，无人铭记。
他也毫不在乎这些，像是流浪的猫，有些不安地蜷缩着，舔舐着伤口。
他用楔子钉在自己的肩胛中，让自己成为最后的死囚。
鲜血流入祭坛，一点点带走他如风中残烛的生命。
将夜用最温柔的口吻念着他的名姓，在虚幻的回忆中反复回想着他的音容，他的微笑，他的最后一面。
他生的那一刻不辉煌，死的这一刻也寂静无声。
人间四月天，正是繁花似锦，