北方之王 The King of the Northmen

罗根深吸一口气，凉爽微风吹在刚剃过的下巴上，他一边尽情享受这久违的舒适，一边极目远眺。这是晴日之始，晨雾几近散去。罗根的房间位于图书馆其中一座塔上，高高的阳台可看出数里之遥。大峡谷在脚下延伸，层次分明，顶上是灰白的多云天空，接着是环绕湖水的黑色嶙峋峭壁，之后有浅棕泥土，再然后是长满树木的暗绿斜坡，最终是布满灰色鹅卵石的曲折沙滩。而这一切又都倒映在如镜的湖面上，成为他脚下颠倒的幽冥世界。

罗根低头看着双手，手指在风化的石护墙上摊开。破裂的指甲下既无污垢也无干结血块，双手苍白、柔软，带着一点红润，如此陌生，甚至指节上的血痂和擦痕也大都痊愈了。上次这么干净是很久很久以前，久得他忘了干净的感觉。他先前披的那一身肮脏油腻、散发汗臭的毯子早已除去，新换的衣服刺得他痒痒。

他酒足饭饱、干爽洁净，望着湖面如获新生。他思考了一阵这个新罗根是如何诞生的，但残缺的指头在护墙上留下一段空白，像一只眼睛回瞪着他，让他回过神。这永远无法痊愈。他仍是九指，血九指，永远如此——除非失掉更多手指。

不过是体味好了一些。

“九指师傅，睡得可好？”威尔斯站在门口，朝阳台这边张望。

“跟婴儿一样香甜咧。”罗根不好意思告诉老总管他睡了阳台。来这儿的第一晚他努力尝试睡床，却翻来覆去睡不着，舒适的床垫和温暖的毯子带来奇怪的感觉，让他无法平静。接下来他试图睡地板，情况虽有改观，仍觉空气闭塞混浊，高悬头顶的天花板仿佛越压越低，随时可能将他挤碎。直到躺在硬邦邦的阳台上，用旧外套裹住身子，头顶有云彩繁星，他才安然入眠。

江山易改，本性难移？

“有人来看你。”威尔斯说。

“看我？”

马拉克斯·魁的头出现在门口。他眼睛稍微不那么凹陷，眼圈也稍微不那么黑，皮肤有了些许光泽，稍微不那么骨瘦如柴。总而言之，他看上去不再憔悴病态到行尸的程度。罗根猜想这就是魁平日的状态。

“哈！”罗根大笑，“你没死！”

门徒一边摇晃着穿过房间，一边疲惫地不断点头。他裹着条厚毯，毯子拖在地板上，拖住了步伐。他就这样来到阳台，站在那里，眨眼嗅着清晨冷冽的空气。

罗根发现重逢令自己喜出望外，他就像见到老朋友一样拍了魁的肩膀——或许有点太过热情——毯子缠住门徒的脚，魁一个趔趄，差点摔倒，幸好罗根一把抓住手臂稳住他。

“我还没法上阵打仗呢。”魁勉强咧嘴笑笑，轻声道。

“比我们上次相见好多了。”

“你也是啊。你刮了胡子，身上味道也没了，伤疤只剩几处，你看起来几乎是个文明人。”

罗根摊开双手：“我不是。”

威尔斯弯腰进门，踏入阳台明亮的晨光中，拿着一卷布和一把刀：“九指师傅，能让我看看你的手臂吗？”

罗根几乎忘了手臂的伤。绷带上并没有新血迹，解开可看到一道长长的红褐色的痂，从手腕直到手肘，周围是新长出的粉红皮肤。伤口有点痒，但一点不疼。它与另外两道较早的伤疤交错，其中一道灰色的在手腕附近，呈锯齿形，是好多年前与三树决斗时留下的。回想那场对决，他不禁脸一皱。另一道伤疤位置偏上，要浅些，他想不起是哪次受伤留下的了。

威尔斯弯腰检查伤口周围，魁越过他肩膀仔细查看。“愈合得很好。你恢复得真快。”

“我只是习惯了受伤。”

威尔斯抬头看着罗根的脸，他前额的伤口褪到只剩一条粉色的线。“我看出来了。如果我建议你以后避开利器，会不会很蠢？”

罗根笑道：“不管你信不信，我一直在尽力避开它们，但无论我如何努力，它们总是会找上门。”

“是吗？”老总管边说边割下一条新布，小心缠住罗根的前臂，“希望这是你需要的最后一条绷带。”

“我也希望，”罗根边说边伸了伸手指，“真心希望。”但他不认为这会实现。

“早餐马上好。”威尔斯说罢离开，留下他俩在阳台上。

他俩静静站了一会儿，沉默不语，冷风从峡谷中卷上来。魁打着冷颤，裹紧了毯子。“在……湖边，你可以丢下我。是我就会。”

罗根皱皱眉。放以前，他不假思索就会这么干，但他变了。“我年轻时丢下太多人，可能厌倦了。”

门徒抿抿嘴唇，看向峡谷、树林和远山：“我从未见过人杀人。”

“那你很幸运。”

“你见过很多？”

罗根畏缩了一下。年轻时，他乐于回答这样的问题。他会自吹自擂一番，炫耀参加的各种战事，以及死在他手下那些“有外号的”。但这种自豪感已然消失殆尽，现在的他无言以对。自豪感消失的过程很慢，随着战争越来越血腥，从有恰当理由变为无理寻衅，随着朋友们一个接一个入土。罗根揉揉耳朵，感受着很早以前巴图鲁那一剑留下的大豁口。他本应保持沉默，但出于某种原因，他决定如实相告。

“我参加过三场大战，”他开始叙述，“七次小战，以及数不清的掠袭、拉锯、死守和其他各种血腥干仗。我在大雪中、狂风中和午夜里作战。我时刻不停地战斗，面对这样或那样的敌人，与这样或那样的朋友并肩。除了打仗，我几乎一无所知。我目睹旁人因一句话、一个表情，甚至毫无缘由地被杀。有个女人为夫报仇想捅我，结果我一把将她扔进井里。这还远非最糟的。人命在我眼中曾如尘土般廉价。不，比尘土更廉价。

“我参加过十次决斗，全部获胜，但自始至终站错了边，选错了战斗的理由。我是个无情的野蛮人，也是个懦夫。我从背后捅刀子杀人，用火烧，用水淹，用石头砸，还在人熟睡、手无寸铁或逃跑时杀他们。我不止一次当逃兵。我曾被吓得尿裤子。我曾跪下来求饶。我经常因身负重伤而号哭，活像妈妈不给奶吃的孩子。我毫不怀疑，如果多年前被杀的是我，这个世界会太平一点。但不知为何，我一直没死。”

他低头看着放在石墙上那双干净的、粉红色的手：“没几人手上沾的血能与我相比——就我所知，一个也没有。我的敌人管我叫‘血九指’，而我的敌人如此之多。总是敌人多朋友少。一层又一层血债，如影随形，如蛆附骨，让我难以脱身。活该如此，我自作自受，自取其咎，罪有应得。”

罗根说完后，深深浊浊地叹口气，盯着湖面，不敢看身旁的人，不想看对方的表情。谁想与血九指为伍？一个比瘟疫杀的人更多，一个毫无怜悯的人。只要那些尸体横亘在中间，他们就不能做朋友。